"Где ты был, когда пришёл дракон?"
Порою кажется, что все твои дела можно перечеркнуть одним лишь штрихом, будто бы всё это - всего пара строк, торопливо выведенных неверной рукой в угаре третьей ночи бессонницы. Ты не слышишь в себе никаких чувств, ты лишь знаешь, что они должны быть, но это знание страшно своей тенью, едва ли не большей, чем оно само. Эта тень - мысль о том, что все давным-давно потеряли себя, что все, быть может, себя и не искали, и что вся их жизнь - это самовнушение, самообман, и единственный проблеск истины в этом чёртовом тумане - музыка. Ей не нужно слов, подчас таких неверных в человеческих руках, она цепляет самые струны твоего естества, заставляя внутренне содрогаться в безудержной истерике заплутавшей души.
А потом ты ешь, спишь, и можно жить дальше.