Между прочим, в том, что касается компьютеров и интернетов, я страшный лентяй и неуч, и пришёл я сюда только из-под пинков многоуважаемого капитана, моего единственного читателя и соратника. Cap, we love you!
Вряд ли мой дневник сможет похвастаться оригинальным оформлением или кучей всяких фишек - я не умею и учиться не хочу. На этом всё.
Что же ты, что же? Они же тебя уничтожат, Иссушат, развеют по ветру, Пыльцою лёгкой, сладкой, ничтожной, Что пылью осядет... Растреплют Что слабая, глупая, Что вышла не вовремя Из подъезда. Вымоют стены, ступени, Лишь бы ты поскорее Исчезла. Миллионами мелких осколков Усыплют дорогу к тебе, На полуостров, Что скрыт где-то там, в синеве. Туда уходили такие, как ты: Смутно похожие, не боящиеся высоты, Темноты, и того, кто сидит на облаке. Уходили, бросаясь словами колкими И шагами мерили горизонт. Про них говорили: темп жизни не тот, А кто понаглей – называли диагноз, Симптомы, Пальцами тыча в строчки. Казался Камнем в груди комочек, Что болью пульсировал изредка, Ночью... И днём иногда, задеваемый строчкой, Придуманной точно такой одиночкой.
Поэт лишь незнакомку назовёт прекрасной, Та, что знакома, потеряла цвет. Угасли грёзы первые и страсти, Без них уже и интереса нет.
Заметишь где-то краем глаза – Стремиться к ней не думай ты: Запомни образ первозданной, Лёгкой и чистой красоты.
Никогда
Ночная тишь. Чернеют окна. Из-под неровных строчек на листе Ко мне протягивают руки, Обвивают шею, звуки Гасят и влекут к себе Давно забытые слова. А было ли когда-то?
9 сентября
Осень
Жёлтое солнце встаёт над землёй, Сонные люди несут чемоданы. Небо стучится в моё окно, Небо подняло меня очень рано.
Сбросив тягучее одеяло, Я начинаю свой путь по квартире. Я занимаю своё место в мире, Пока его никто не занял.
Оставив узор отпечатка пальца На кнопке, я открываю двери. Я толкаю железные двери – Им по утрам тяжело открываться.
Выбравшись за пределы дома, Я полной грудью вдыхаю осень. Осень, конечно, не лето – без грома, Но ветер холодный заботы уносит.
Кто я? Кожа тонкая, как фольга, По плохо помытым полам, По лестничным пролётам, Весь в чёрное облачён, Брожу, Блуждая по стенам взглядом. Вдвое Слабее, точно сложенный пополам Ударом ноги слёту. Вчера я был тобой увлечён И было мне мало. Сегодня Спросите – я скажу: - Большего мне не надо. Ну, прижимал бы, любя, к груди, Губы растянуты были б В улыбке, А была бы моею? Нет. Того и жди, Что обоих спалишь. Больно уж пылкий. Огонь всё, Что можно было, Пожрав, Зачахнет, а после Угли истлеют. Тобою Был увлечён вчера, А завтра И дым развеет.
В последнее время выдавливаю из себя строки, а было время, когда писал по 2-3 "чего-нибудь" в день. Отшлифовывать лень. И вообще лень.
Я вдыхаю небо, И мои зрачки Становятся шире, Глубже, чем тоннели метро В каком-нибудь городе-миллионнике. Дождь замедляет вращенье Земли, Размывает краски и грани, На куски разрываемый ветром. Солнце уже не лежит, Как раньше, На захламлённом моём Подоконнике – Кто-то убрал его в ящик стола. Вытащит ближе к лету.
И если бы я Хотя бы существовал... Ты смотришь в зеркало – Я оттуда смотрю на тебя Через зрачков твоих Впадины. И солнце не так одиноко – Оно порождает подобных себе Бликов-людей, Что наводняют Автобусные остановки, Заселяют Квартиры И не убирают Лестничные площадки. Зачем хранить тишину? Осень – это совсем Другая тональность, Пожалуйста, не фальшивь. Если вдруг заскучаешь – Я выведу в содержании Моего домашнего Простенький шифр.
Августовское. 25 августа 2011. По улицам Протекает асфальт. С неба свисает дождь: Телеантенны дрожат И рябь идёт по стеклу. Птицы ныряют в небо, На белых страницах Лежит, затаившись, снег. Лето уходит в небыль, Осень начинает разбег, Выдыхая холодный воздух. Однажды «потом» Превратится в «поздно». Не забывай.
Ночь. 8 августа 2011. Завтрашний понедельник Гасит в квартирах свет. Сонно ползёт Последний автомобиль, Под колёса Вперив жёлтые фары Подслеповатые, Август курит на крыше, Дым от его сигарет Уходит в небо. С неба капает.
Без названия. 25 июля 2011. Я ловлю мотыльков И их выпускаю В окно, Их крыльями Выкрашены Стены квартиры И любой из моих В стекло стучащихся Снов, Где нет ни начал, Ни с концами Хотя бы раз Встречающихся концов, А у неровных строений – Ни у единого – Нет номеров, Где переулки бывают Невыносимо серы, Гораздо темнее, Чем строки В моих руках: Это, бывает, Доходит до черноты! И я просыпаюсь...